SOUS LE TILLEUL...
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Nous, les gens de la terre savons nous reposer,
Il nous suffit d’un banc caché sous un tilleul,
De savoir sous nos yeux le village posé,
D'écouter le pic-vert, d'entendre le bouvreuil.
Le dimanche est sacré, il est jour du seigneur
Alors le chien « Pipeau » ne coure pas la gueuse,
Mais c’est aussi le jour où l’aiguille de l’heure,
Arrête de courir derrière la trotteuse.
Le jour est suspendu comme le linge au fil,
Il se laisse bercer, secoué par le vent,
Quand me vient une idée qui rôde sans péril,
Je remets à demain...demain il sera temps.
Dès l'aube le travail ! Une chose après l'autre,
Chaque heure a une odeur de terre si "concise"
Nous avançons ainsi faisant nos patenôtres.
Egrenant nos devoirs tel un homme d'église.
Je vous vois tous courir comme furets en cage,
Cherchant au bout du monde un soleil, un hiver,
Un mois d'août enneigé, janvier en bord de plage,
Je me dis que le monde va un peu de travers.
Dieu que je suis heureux assis sous mon tilleul,
J'ai parcouru le monde en regardant mon champ.
Et les monts silencieux qui virent mon aieül
Font toujours les dimanches de mes enchantements.
