Absence d'idées
Un soir bien détestable
Où depuis des heures à ma table
Je tentais de griffonner un phrasé
Qui puisse peut-être toucher
Le cœur d'une ingénue
Qui après l'avoir lu
Se donnerait toute entière
A mon âme de verre
Or c'était un soir
Où dans mon esprit
Ne régnait que le noir
Tel l'antimatière de ma poésie
C'est ainsi que j’eus l'idée
De mettre cette chose sur papier
Pour ainsi laisser place aux sentiments
Et enfin ressentir un quelconque engouement
De ma personne monotone
Regardant attristée ce paysage d'automne
M.D
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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.
Elupia Byhr
